Donde nacen y mueren tus deseos

Y para qué seguir escribiendo versos si mis metáforas no llegan a tu iris, para que seguir respirando si otro aire llena tus pulmones, si nada queda de tu esencia en esta noche de domingo.

Estoy respirando, es cierto.

No es lo mismo que vivir.

Y muero en cada gota, en cada verso y cada estrofa que nunca leerás en estas notas. Y navego en esta casa vacía de presencias, con algunos recuerdos y todas mis miserias. 

¿Respirar? no vale el riesgo.

Veo el cielo, la noche cubre hasta las estrellas, mañana saldrá otro solo y yo aquí, enterrada y muerta.